Il mio amico Bruno mi aveva salutato dicendomi: "Quando ritorno a Napoli ti spedisco io delle belle cartoline, so dove trovarle". Io annuii senza molta convinzione ma, comunque, contento di poter arricchire la mia collezione. Non passarono due settimane che mantenne la promessa. A peso, palpando la busta che le conteneva, avrei detto che ne erano un centinaio. Un pò come il collezionista di francobolli o di qualsiasi altra cosa vogliate, incomincia a guardarle con un certo gradevole piacere fisico. Procedeva tutto per il meglio: alcune si prestavano, come da soggetti richiesti, magnuificamente per il mio lavoro, ma più della metà erano cartoline porno che al momento mi sembravano inutilizzabili e quanto speso, a quel punto, era eccessivo. Quindi con un po' di risentimento ripensavo al mio amico Bruno: il solito Bruno ... l'eros gli era tutt'ora compagno. O forse voleva ricordarmi che eravamo fatti della stessa pasta? Certo avevamo respirato insieme, vicini di posto, la nebbia fumosa ed acre di Nazionali Esportazione del Salone Margherita di Napoli, beati dello striptease della soubrette di turno, dal trucco impossibile e calzamaglia a rete con buchi e rattoppi vistosi. Ma erano trascorsi tanti anni. Sta di fatto che dopo quella prima sensazione di fastidio e, se vogliamo, di lieve irritazione per avermi procurato delle cartoline non richieste, mi ritrovavo, attratto mio malgrado, a riguardarle una dopo l'altra con molta attenzione, teso a coglierne qualche particolare segnale che mi fosse sfuggito alla prima osservazione ... quel "punctum" tanto amato da Roland Barthes. Niente da fare, nulla mi "pungeva" più di tanto, eppure quasi a contraddirlo ero sempre più portato dal "mi piace/ non mi piace, I like/I don't" al "to love". E così fu. A furia di riguardarle, finii per amare quei simulacri di immagini. Il tempo aveva cancellato, ai miei occhi, ogni volgarità o, comunque, non era più rilevabile il fine per cui erano nate. I loro atteggiamenti mi apparivano gentili, senza malizia, addirittura pudici. Il loro sguardo, ormai innocente, era rivolto non più ai mille e mille uomini a cui il mercato le aveva destinate, ma ad uno solo tra i mille che avesse saputo coglierne la femminile dolcezza.

Giannetto Bravi, Dicembre 1996